Tertulias

Los versos cuchichean,
hablan entre ellos, de sus cosas,
Un verso que escapó de un poema muerto,
se consuela con el hermano que nunca tuvo:

" Los cielos que no me han amado,
cubren el suelo que no he pisado"

Ellos se entienden:

"Miraba la luna, era una luna perfecta,
pero se desvaneció y en su lugar
                      un satélite herido"

Se suma a esta tertulia de locos,
el verso caído de un otoño cualquiera:

"Las rosas dejaron de oler,
en su lugar madreselvas con olor a alquitrán"

No los entiendo, podrían formar,
un grupo de locos, o poetas viejos
             o ingenuos picapedreros:

Solo sé que no quieren ser escritos,
quieren permanecer en el anonimato,
de un diario, de la cuartilla
de un niño que se escapa por la ventana
de las atroces clases de matemáticas.

" Quisiera ser el verso que no soy,
que me escribieran los poetas
                                     que no me han escrito,
para dormir sobre los pies que no he acariciado"


Adolfo Lisabesky

Dedicado a unos versos torturados