domingo, 31 de mayo de 2015

El Albergue-video

El albergue

Dejarse ir, escuchar los sonidos del tiempo,
los ondulantes pensamientos que atrapa el viento.
Los cantos desafinados de un labriego.
El paso lento de la vida en la sierra.
La melodía secreta de las abejas esperando el sol.

Desde un porche que observa:
Los orgullosos almendros,
un coche destartalado,
la torre de una ermita agujereada por el sol.
Las curvas sinuosas de una alpujarra antigua y hospitalaria.

Adolfo Lisabesky (Murteño a prueba)

miércoles, 27 de mayo de 2015

Sombras acechantes

Dices que el mundo se acaba,
te veo empeñado en estirar la vida,
                              como un chicle,
lo que ocurre es que lo tienes pegado
               en la suela de tus zapatos.

Hace días que solo veo tu sombra,
tus señales de vida cedieron lugar
a una sombra alargada, nada misteriosa,
tus ojos ocultos en esa capa negra
de una sombra tenebrosa
que no es ni sombra de lo que eras.

Y aunque mis manos busquen en tus dedos
la suavidad de tu piel, solo encuentran
                     siesta, sueño y muerte.
¿Qué mas puede dar una sombra?
Ni siquiera sombra, en el desierto de la estupidez.

Adolfo Lisabesky




domingo, 24 de mayo de 2015

Cajón de-sastre

 I
Cuando alguien se mueve,
repentinamente en el ambiente saltan preguntas,
¿Por qué se mueve hacia allí?
¿Por qué no hacia el otro lado?
¿Por qué de esa manera?
¿Por qué tan despacio?
¿Por qué tan deprisa?
Son las preguntas de los sentados,
de los que no oponen resistencia a la inercia.

Es la inercia a la física,
lo que la derecha a la política.
Por eso la izquierda
debe estar en continuo movimiento
como partículas revolucionadas,
que buscan el aire,
a través de los poros del sistema.

 II
"La Democracia no es votar,
la Democracia es decidir"
Es un grafiti que no se me quita de la cabeza,
¿En estas elecciones nos dejarán decidir?
¿O una vez vendido el coche,
la simpatia del comercial desaparece?
¿Cuánto duran los abrazos de un político?
¿Los 20 días de una campaña electoral?
¿Se caerán sus brazos,
cuando caiga el último voto?
Tengo la muñeca hinchada de tanto votar:
He votado ilusionado, enfadado, combativo,
exultante, amenazante, solidario, castigador,
mi muñeca ya está hinchada.

El traumatólogo me mandó unos dias
con el15-M
se mejoró
Pero ahora un trozo del 15-M
se metió en una urna.
Y miro el grafiti y me pregunto:
¿Cuándo nos dejarán decidir?

III
 No quiero decir, para no decir nada,
ni andar, para verme la espalda,
caminar, atisbar nuevos recreos,
ver en el mar los reflejos del nuevo día,
eso, eso es lo que quiero.

IV
 Mueren las estrellas en el mar de tus sueños,
y en cada entierro, lloro los versos que no escribimos


Adolfo Lisabesky







viernes, 22 de mayo de 2015

Llanto por Don Quijote de la Mancha

¡Ay Don Quijote!  ¡Qué harto estabas!
de ver los gigantes que se esconden
            tras dóciles molinos de viento.

¡Qué harto estabas Don Quijote!
de guardar armas, vida, y esperanzas,
a solas con un Sancho,
 a veces descreído, a veces sorprendido.

Y en tu búsqueda la tiara de la cordura:
Un Barbero, un Bachiller y un Cura.
¡Qué harto estabas D. Quijote!
de ver la violencia de los hombres
escondida en la mansedumbre de un rebaño.

¡Qué harto estabas Don Quijote!
Tus versos de Amor fueran devorados
                         por Aldonza Lorenzo,
mientras Dulcinea del Toboso
moría consumida por la angustia
                                       de la desesperanza.

Al salir de casa rumbo a las estrellas,
creíste que Rocinante,
                no se cansaría nunca,
que el alma de los caballeros viejos
era infranqueable y que tu voz
retumbaría en el valle de los siglos
como un eco salvador.

¡Qué harto estamos Don Quijote!

Adolfo Lisabesky

Tertulias-video

jueves, 14 de mayo de 2015

El solar de los maestros

De casa de los maestros
a solar de los maestros,
eso es ahora, un destartalado solar,
sin maestros, sin niños, sin emigrantes,
                                   nada, un solar.

Abajo un parking vacío
arriba un solar vacío,
Para llenar el parking,
vaciaron el solar.
Sol, soledad, solar,
casta, casa, castillo,
No está el barrio para juegos,
       pero me gustan tanto.

Sólido, soldado, solariego,
caseta, cascada, castor.

Por el barrio revolotean
 candidatos que no podrán
convencer a los niños
             de la casa de los maestros

A su padre lo sacaron a empujones
con edictos, con empeño, con feroz decisión.
¿Dónde estarán ahora las familias
que vivían  bajo el techo
                   de una trupe de maestros?

¿Tú lo sabes, solar?
                                    Pues yo no.

Solo sé que ya no están,
que aquel hombre, que fue niño en mi aula
                                 ya no está.

Yo no hice nada, ahora estúpidos poemas,
que solo me llevan a mirarte,
"Solar de los maestros",
con los ojos de un maestro jubilado.

Adolfo Lisabesky




lunes, 11 de mayo de 2015

Heterodoxia II

"Tienes que hacer las cosas
aunque salgan bien"

Me dijo un loco profesor,
con una mirada en mi
y la otra perdida en su pasado.

Desde ese día no hay idea
que se pase por mi cabeza,
sin que le ponga hora y dia de ejecución,
y aunque por mi no queda,
algunas salen bien.

Menos mal, que son las menos,
sería insorpatable,
con un éxito de mas,
pero a pesar de mi, de mi torpe empeño
algunas salen bien.

Lo siento

Pero son solo algunas,
entre un mar de cosas hechas,
de cualquier manera,
en el segundo inadecuado,
cuando las musas de lo perfecto
revolotean otras mentes,
en mi solo se posan las musas imperfectas,
que beben del rio turbio de la vida.

A ellas se lo debo todo,
mis errores que me hicieron mas que hombre
mis torpes artefactos,
mis pinturas, sin escuela, ni estudios,
mis poemas, sin rima, ni estilo.
mi vida, de tumbos, de prisas y espacios
                               por cubrir.

Adolfo Lisabesky

                   

domingo, 10 de mayo de 2015

Heterodoxia I

Todo muy profesional,
en competición a muerte
con los, cada vez mas, perfectos autómatas.

Repasa bien tus engranajes,
echa aceite en sus dientes,
suministra combustible a sus motores
echa los restos de humanidad al desecho.

Para cuando quieras ser hombre,
se hombre pero un hombre máquina
se mujer pero una mujer
          como los  autómatas mandan.

Si das un beso sigue los protocolos,
                        ya sabes,
humedece tus labios,
baja tus párpados,
acaricia sus hombros,
y entra decidido en su boca.

No te equivoques,
si lo haces puede ser tu último beso

Y si en un beso no quieres fracasar,
tampoco lo hagas en tu trabajo,
en los caminos, en las paradas de autobús,
en los mercados, en las ferias,
prepárate concienzudamente,
no dejes que la vida  pase por ti.


 Adolfo Lisabesky



La Alcazaba de Almería vista desde abajo



jueves, 7 de mayo de 2015

Sangre, sudor y sangre

La sangre, síntoma, axioma, compañera.
Que en días de lucha, viva, me haces vivo,
que en días de calma, duermes
                                   y me haces sueño.

La sangre de mis venas,
se hace aceite hirviendo,
respira en latidos insostenibles,
despierta las alarmas
                        sacude el alma.

La sangre de mis venas,
se hace charca en calma,
duerme sueños inconcebibles,
se destila en tila y manzanilla,
sestea encima de una rama.

La sangre del color de la lucha,
o del blanco y negro de la derrota.
Eso, nada mas que un color
el color del sol recién nacido,
que como una herida abierta
        en la tierra se libera del mar.

Y ya sea sangre que herve
     como sangre que derramada
     fluye de mis heridas al suelo,
muero tanto en exceso de vida,
como en la soñolienta noche de mi sangre


Adolfo Lisabesky







martes, 5 de mayo de 2015

Tertulias

Los versos cuchichean,
hablan entre ellos, de sus cosas,
Un verso que escapó de un poema muerto,
se consuela con el hermano que nunca tuvo:

" Los cielos que no me han amado,
cubren el suelo que no he pisado"

Ellos se entienden:

"Miraba la luna, era una luna perfecta,
pero se desvaneció y en su lugar
                      un satélite herido"

Se suma a esta tertulia de locos,
el verso caído de un otoño cualquiera:

"Las rosas dejaron de oler,
en su lugar madreselvas con olor a alquitrán"

No los entiendo, podrían formar,
un grupo de locos, o poetas viejos
             o ingenuos picapedreros:

Solo sé que no quieren ser escritos,
quieren permanecer en el anonimato,
de un diario, de la cuartilla
de un niño que se escapa por la ventana
de las atroces clases de matemáticas.

" Quisiera ser el verso que no soy,
que me escribieran los poetas
                                     que no me han escrito,
para dormir sobre los pies que no he acariciado"


Adolfo Lisabesky

Dedicado a unos versos torturados











lunes, 4 de mayo de 2015

Despertar

Cuando tu sonrisa no es tu sonrisa,
sino un cúmulo de nubes que ya llovieron.
Cuando tu mano no es tu mano,
sino la antigua soga en mi cuello.
Cuando tus abrazos no son tus abrazos,
sino pinzas de un cangrejo rojo
Cuando tus besos no son tus besos,
sino fugaces fuegos artificiales.

Por entonces hay que despertar,
volver a nacer,
volver a ver en tu risa agua
               que calma la sed,
volver a tocar tus manos,
             seguro de no caer,
volver a tus abrazos
         sin perder el aire,
volver a tus besos,
y que los fuegos artificiales duren toda una vida.

Adolfo Lisabesky




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