lunes, 14 de agosto de 2017

Everbody´s talkin

Todo el mundo habla de ti, de mi, de Juana Arribas,
mañana tú y yo seremos pasto del olvido,
                   también Juana Arribas.

Todo el mundo habla de futbol, del mar,
de la vida que se pierde en las esquinas, de cine,
de esos animales que pululan por nuestros iris.

Yo no sé que decirles, pero algo invento.
A veces divago y me llaman loco,
otras martilleo tan fuertemente
            que pierdo mi poca humanidad.

Todo el mundo haba de ti, de mi, de Juana Arribas,
sus murmuros me impiden escuchar
al ruiseñor que anidó entre la luna y el sol.




martes, 4 de julio de 2017

Hasta luego, Almería

Mira con cierta nostalgia
el agua jabonosa donde lava los platos,
mantengo seca mi media tostada de lorenzana,
pero su mirada melancólica me hace complice
de los sueños que un día dieron luz
                        a sus ojos.

Por las mesas salta sin saberlo
el dia a dia,
administrativos, doctoras, y un enfermero,
que siempre antes de extraer
engaña al niño con un juguete de plástico.

Siempre sonrie, y lo hace francamente,
sin que haya en su sonrisa atisbo monetario,
ella sabe que en el barrio se grita,
                pero no se da propina.

Yo lo hago, discretamente, como por descuido,
no es gran cosa, son los restos de un euro,
el incipiente dinero del bolsillo.
Las sobras del día cuyo propósito
es ganarse el cielo en sus ojos.

Adolfo Lisabesky ( Se va, desayunando)

 


domingo, 2 de julio de 2017

Recolectando peras de un olmo

 La Luna, tan lejos, tan cerca.

Para viajar a la Luna
nuestros preparativos
tienen que ser lunáticos
distraer a la cordura,
y hacer el vacío
a los cálculos matemáticos.


Para viajar a la Luna,
hay que tener el alma
predispuesta,
el estómago indispuesto
y en nuestras venas,
sangre marinera.

Para viajar a la Luna
he de fabricarme un cañón
grande y potente
para que de un fogonazo
encuentre mi destino.

Tu voz

Cuando tiemblo oigo tu voz,
temblorosa, sutil, casi viva.
Y me acurruco en nuestros recuerdos,
desde donde veo la luces del faro,
el amanecer, los puentes dorados.

Me despierta la desintonía de la radio,
¿Sabes? aun hablan del difunto tío Gil,
pero él no lo sabe.


Salto de mis recuerdos,
como un gato asustado,
y no encuentro piel ajena
donde aliviar mis uñas.

 ¿Quién soy?

¿Dónde está mayo?
me cansé de buscarlo
y me alié con octubre.

Mis gélidas manos
presagian el invierno,
mientras que tú deshojas
las flores sin miedo a las espinas.


¿Qué colores visten la mañana?

Tengo la paleta aburrida
pero no me decido
por ninguno de sus colores.

Es tan importante,
no tengo mas lienzo
que este.
Lo tengo que cubrir
de un manto de sensibilidades,
quizás para eso sería necesario
que fuera sensible,
al menos lo que dura
el tránsito del mar a la luna.

 Descansar

Están las esquinas inquietas,
saturadas de aire enrarecido.
Es por eso que mi escoba,
tiene los pelos recién partidos.

Pies que pisáis las aceras,
calzados en la pugna de un zapato negro
y unas medias negras.
Escuchad el runrun de las esquinas.

Ahora podré volver a dormir,
mientras tres ángeles negros,
cantan un bolero blanco,
a los pies de tu cama.

Yo te quiero verde, sí sí.

De como recogí peras de un olmo


¿Qué podéis esperar del olmo?
¿Acaso prometió ser como la dalia,
bella en primavera y mustia en el otoño?
Nada dijo entonces,
cuando los tres éramos alguien.
Y nada dice ahora,
que es olmo seco.


Durante la tempestad,
rindió las velas,
fue mástil y popa,
cuando todos escondían
su alma, en la oscura proa.

Y ahora que la luz,
santifica las cerezas extremeñas,
ahora que es fácil la risa,
que el desengaño pasó de moda,
que la melancolía es la canción
de nuestros padres.
Ahora lo podéis ver,
cantando las cuarenta a su sombra.


 Nosotros los de entonces, no somos los mismos

Y al final del camino, el mar,
prolongación estética de una estela.
Cuerpo y alma ajenos a la sal,
desierto, monte y ahora la estela,
recuerdo inerte de las angustias,
los besos, las miradas, el pan de cada día.


Pero dice Neruda, que no somos los mismos,
ni es la misma sal,
la que untaba en mis labios,
para saber de ti.

Ahora un simpático doctor,
me recetó enanas pastillas,
para atar mi tensión al suelo.


 Intuiciones

Si las palabras con un silbido,
se posaran en mis manos,
no sería este esperpento
con quien convivo.

Si las estrellas supieran
que brillan en su ausencia,
al caer sobre la luna, no llorarían.

Si el mar en su terca obsesión
de pasar por agua mis sueños,
dejara para mañana su caudal,
mis besos saldrían de mi boca a la suya.

Gracias Anina


miércoles, 10 de mayo de 2017

Me metí en un jardín, y ya no quiero salir

Se cree el tallo ajeno a la luz,
no conoce la flor el camino del agua,
los gritos de las raíces son gritos ciegos.

O eso, al menos, cuenta la leyenda
que escuché a un bicho bola.

Yo que no soy jardinero,
pero paso horas muertas
mirando el jardín silvestre del vecino,
se algo que el bicho bola ignoraba.

Sé que las ramas del árbol
se doblan para rozar un instante
la solitaria flor del abedul.

También sé que los tubérculos
no nacieron ciegos,
y que un día vieron un amanecer.

Que el mar tiene nostalgia
de los pétalos abandonados
a los pies de la aurora.

Se lo he susurrado al bicho bola
pero el trajín de sus pesquisas
le impide escuchar a los locos.

Adolfo Lisabesky (En el mundo de los cuerdos, el bufón es el rey)



sábado, 6 de mayo de 2017

Aforismos que leeré mañana

Ahora que dejé de recitar versos
en mi escalera,
mis viajes en el ascensor
están llenos de dulce prosa.

"Mire al techo señorita,
o sus ojos hará que zozobremos"

Mis cuarenta largos años
me hacen un joven pensionista,
que ni baila, ni anda, ni siquiera
le cuenta a las palomas sus secretos.

"Como me vuelva a contar sus secretos,
seré yo el que saque la daga
                         de mi corazón".

Recuerdo el exacto instante
             de la voladura,
era un día de fiesta,
por eso no te importó
                                                  que gritara.

 "No quiera que rodemos
ladera abajo,
mis aristas se clavarán
en el único hueco, no herido,
de su corazón"

Una la mula, dos la coz...
no supiste interpretar
el popular juego infantil
y me pateaste sin misericordia.

"¿El poema? es la unidad
de medida de la locura"

Al profesor de matemáticas
le salen los algoritmos por las narices,
esta mañana encontré una ecuación
junto con mi última deposición.

"Hace tiempo que no hablamos
                      de tus labios,
duermo con ellos pegados a los mios,
mi lengua...esa es otra historia"

De tantas vueltas que he dado
en el cerco de la noria
cabría un batallón de soldados,
¡Malditos!...agradecerme la trinchera.

Adolfo Lisabesky

 







lunes, 3 de abril de 2017

La servilleta que quería volar

los versos se fueron con los impostores de la A7, el poema bailaba con la mas fea, y Adolfo esperaba tiempos mejores,  Ahora ¿Quién puede dejar pasar este magnifico título regalado por un niño?


La servilleta que quería volar

No estaba en su ánimo el de secar
la fea faz del anodino corrector de almas,
ni permanecer dobladita en el servicial
                               servilletero.
Ni la cuña en la oxidada mesa de la terraza,
ni el calendario laboral de un atropellado directivo.

Ella esperó la primera ráfaga de aire
para subirse y volar hasta aquel acantilado
que unos enamorados soñaron visitar
mientras paladeban en los ojos del otro,
                         sus helados.


Adolfo Lisabesky



domingo, 11 de diciembre de 2016

Miserias

Centelleante miseria que vives
en el alma de los hombres,
detente un segundo,
no cantes aun victoria.

He visto a la gente corriente
convertirse en brillantes caballeros
sin espada,
bastaron un segundo de belleza.

Trasformada la anodina envasadora
en germen de la lucha de los hombres
por un trabajo digno.

El estudiante mas meticuloso
gritar a los cuatro vientos
la injusticia de una propina
tirada al suelo del destierro.

Así que espera un segundo,
y verás pasar junto a ti,
manadas de hombres justos
dispuestos a hacerte frente.

Adolfo Lisabesky



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