Yo

Yo, que suelo cantar bajo

porque cuando canto alto

no me oigo,

hoy tengo que gritar

para no oírme.

Gritaré por ejemplo

¿Dónde están las cumbres?

Cansado de habitar los valles.

¿Por qué mi alma todavía es niña?

Anclada en pueriles costumbres

como la de brincar por calles

rompiendo afectos, abriendo riñas.

Y ese miedo que me ha entrado

a la vida, a la muerte.

A vivir muerto,

a morir vivo.

A tropezarme con la muerte de otros,

a las despedidas tremendas, sangrantes.

Deberíamos hacer duelo por aquellos

que se van y no mueren.

Y llamar a los curanderos por aquellos

que se mueren pero no se van.

Yo, medio vivo, medio muerto

en esta agonizante lucha contra uno mismo.

De batallas ganadas, besos robados

de luchas enconadas, inútiles armisticios.

No sabría explicarme,

Tal vez algo de sal marina.

un vino en barrica de Jumilla,

ventanas que miran a una vecina,

los pliegues sin adornos de una falda lisa,

una prenda medio seca y tendida,

una tarde tranquila, sencilla

Eso podría ser

pero de hablar tan alto

no me oigo

y no sé lo que me digo.

 Adolfo Lisabesky