como un rumor de olas,
es el presente arena fina,
y nada más, solo las olas
sobre arena, arena fina.
Ya no queda arena fina
en la playa de mi infancia,
las olas nunca fueron gigantes
ni yo fui nunca un buen Quijote.
Mis paisajes no eran llanuras
sobresaltadas de molinos,
sino playa, una playa pequeña,
ínfima y en otoño solitaria.
He olvidado el lenguaje de las olas,
ahora todas dicen lo mismo,
será porque mi playa no tiene alta mar,
será porque las olas llegan cansadas.
Las caracolas se colaron en mis oídos,
y ahora mi cabeza es un mar desahuciado,
donde el pasado comulga con el presente
para planificar los sueños de mi futuro.
Adolfo Lisabesky
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