Poesía desde la azotea

El director de mi cárcel

era un hombre descuidado.

No era su cárcel modelo

ni él, un director adecuado.

Entre los porosos muros

se colaba de poco en poco, la vida.

Sabíamos que, aunque él lo sabía.

no hacía los muros más rudos.

Por sus infantiles descuidos,

viajé de un golpe a la luna,

regresé con barrotes en la nuca,

las venas irritadas, los brazos heridos

Pero D. Jaime se jubiló,

miraba los diminutos ventanucos,

donde manos y pies cuelgan desnudos,

“Qué os aguante otro” susurró

El Patio cruzó

los pasillos recorrió

y las puertas, cerró.

Nos mandaron un nuevo director,

Doctorado en el arte de la seguridad,

especialista en disciplina y realidad,

torpe en sueños, juegos y calor.

Ya nadie escapa

ya nada se cuela.
Tenemos el alma vacía
tenemos el vacío, en la cárcel.

No son suficientes los bis a bis,

ni los nidos vacíos del jardín.

No nos consuela ni la puta

ni el amigo, ni el capellán.

Ahora desde la azotea

quemado nuestro módulo,

atados los rectos funcionarios,

recordamos los días

de los torpes directores.

Adolfo Lisabesky