He tenido que titularlo "Poemas desde el desierto" aunque les vendría mejor "Gruñidos desde el desierto" pero ya estaba cogido por los grandes Ventura&Nieto. Mas que poemas son gruñidos ¿Qué le hacemos si el poeta es un lobo para el poeta? Unos textos en hilera del día a día, que no hablan de nadie y quieren hablar de todo, frustrante, atrevido y aspirante a maldito, si me lo permiten, que no solo me lo permiten sino que me están dando muchas facilidades, espero que gusten. A facebook le cuesta la vida el scroll, así que no he podido rescatar más.
¿Por qué le llaman amistad cuando no saben como llamarlo?
La amistad es algo muy serio.
¡Por favor! No
andes enredando.
Poniendo pruebas
sacando conclusiones.
Si se cae de la mesa
y se hace añicos
recoge el trozo
madre, el resiliente pedazo
que, descascarillado
de lo que fue fuente
de mesa,
ahora es un recuerdo
de una amistad antigua.
Deposítala lejos
del borde de la mesa,
del siguiente castañazo
no se salvarán más
que las ínfimas porciones
del labrado cristal
de Bohemia, bohemio.
Enemigo mio
Ellos persisten
yo persisto.
No puede ser de otra
forma.
Mi cuerpo material
les incomoda,
La mirada que me
dejó sus fechorías
les
molesta.
Preferirían el
estruendo de una bomba
a la mecánica
conjunción de las palabras.
Como un sortilegio,
como una suerte de
discurso inconexo
tartamudo,
inconcluso,
como la cabeza
abierta por todos
Los Mercaderes
del Universo.
Creyentes
Aprendieron la
oración
el rito, la palabra
y la cadencia.
Eran los monaguillos
que recogían
tras la función.
Guardaban hostia,
vino y penitencia.
Buenos cristianos, o
eso ellos creían.
Tenían la vocación,
una madre empeñada
en hacerlos sacerdotes
y unas estancias
llenas de virtud.
Algunos abandonaron
el hábito,
otros dejaron de ir
a misa.
Pero todos siguieron
golpeándose el pecho,
con mística
fruición.
Hoy puedes
distinguirlos repartiendo
bendiciones y
maldiciones
con éxtasis y
apostólica devoción.
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| Convento de las Puras(Almería) |
Feriantes, mentalistas y monstruos
Muchos lo creímos
"Caballero sin espada"
El caballo se rompió
la pata al querer asaltar
"Waterloo"
pero compró una espada.
No era una espada
toledana,
ni un sable de
samurái,
más bien era navaja
albaceteña,
sin querer
desmerecerlas,
sus buenos apaños
le hizo.
Ahora sabemos que no
tiene la gracia
de "Juncal"
ni la clase de los "Truhanes"
de Miguel Hermoso,
es más bien un trilero,
ni siquiera se
acercó a las viejas añagazas,
de la picaresca
española.
Un "Buscón"
mediocre que supo camuflarse
en la actual y
mediocre clase política.
Nota.- ver "El callejón de las almas perdidas"
Fantasmas
Cada día
olvido un poco más,
como sonríe, como
se enfadaba,
que mal escuchaba.
A pesar de
licenciarse en versologia,
lo mal que
encadenaba sus pensamientos.
A estas alturas solo
recuerdo
la sombra de su
mirada
encima de un mantel
que soñaba ser hule.
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| Exposición de Álvarez Duarte en el MUREC (Almería) |