He tenido que titularlo "Poemas desde el desierto" aunque les vendría mejor "Gruñidos desde el desierto" pero ya estaba cogido por los grandes Ventura&Nieto. Mas que poemas son gruñidos ¿Qué le hacemos si el poeta es un lobo para el poeta? Unos textos en hilera del día a día, que no hablan de nadie y quieren hablar de todo, frustrante, atrevido y aspirante a maldito, si me lo permiten, que no solo me lo permiten sino que me están dando muchas facilidades, espero que gusten. A facebook le cuesta la vida el scroll, así que no he podido rescatar más.
¿Por qué le llaman amistad cuando no saben como llamarlo?
La amistad es algo muy serio.
¡Por favor! No andes enredando.
Poniendo pruebas sacando conclusiones.
Si se cae de la mesa y se hace añicos
recoge el trozo madre, el resiliente pedazo
que, descascarillado de lo que fue fuente
de mesa,
ahora es un recuerdo de una amistad antigua.
Deposítala lejos del borde de la mesa,
del siguiente castañazo
no se salvarán más que las ínfimas porciones
del labrado cristal de Bohemia, bohemio.
Enemigo mio
Ellos persisten
yo persisto.
No puede ser de otra forma.
Mi cuerpo material les incomoda,
La mirada que me dejó sus fechorías
les molesta.
Preferirían el estruendo de una bomba
a la mecánica conjunción de las palabras.
Como un sortilegio,
como una suerte de discurso inconexo
tartamudo, inconcluso,
como la cabeza abierta por todos
Los Mercaderes
del Universo.
Creyentes
Aprendieron la oración
el rito, la palabra y la cadencia.
Eran los monaguillos que recogían
tras la función.
Guardaban hostia, vino y penitencia.
Buenos cristianos, o eso ellos creían.
Tenían la vocación,
una madre empeñada en hacerlos sacerdotes
y unas estancias llenas de virtud.
Algunos abandonaron el hábito,
otros dejaron de ir a misa.
Pero todos siguieron golpeándose el pecho,
con mística fruición.
Hoy puedes distinguirlos repartiendo
bendiciones y maldiciones
con éxtasis y apostólica devoción.
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| Convento de las Puras(Almería) |
Feriantes, mentalistas y monstruos
Muchos lo creímos "Caballero sin espada"
El caballo se rompió la pata al querer asaltar
"Waterloo" pero compró una espada.
No era una espada
toledana,
ni un sable de samurái,
más bien era navaja albaceteña,
sin querer desmerecerlas,
sus buenos apaños le hizo.
Ahora sabemos que no tiene la gracia
de "Juncal" ni la clase de los "Truhanes"
de Miguel Hermoso, es más bien un trilero,
ni siquiera se acercó a las viejas añagazas,
de la picaresca española.
Un "Buscón" mediocre que supo camuflarse
en la actual y
mediocre clase política.
Nota.- ver "El callejón de las almas perdidas"
Fantasmas
Cada día
olvido un poco más,
como sonríe, como se enfadaba,
que mal escuchaba.
A pesar de licenciarse en versologia,
lo mal que encadenaba sus pensamientos.
A estas alturas solo recuerdo
la sombra de su mirada
encima de un mantel que soñaba ser hule.
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| Exposición de Álvarez Duarte en el MUREC (Almería) |
